103 – Meurs pas on a du monde
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A peine ai-je franchi le seuil que je m’arrête, pétrifié par la surprise.
La môme Danièle fit au bas de l’escalier, la tête sur le carrelage du vestibule.
Elle a la coquille fêlée et une mare de sang achève de se figer. Je m’agenouille auprès de la pauvrette et je glisse la main entre ses roberts. Partie sans laisser d’adresse.
Le maquillage de la mémère se craquelle comme une terre trop cuite. Elle a trois tours de perlouzes sur le goitre, deux suspensions avec éclairage indirect aux étiquettes et une dizaine de bagues qui la font scintiller comme l’autoroute de l’Ouest au soir d’un lundi de Pâques.
Figurez-vous que ce monticule aurifié et horrifiant s’envoie un jules de vingt… carats ! Seulement, ce petit téméraire vient de se faire allonger…, du moins tout le donne à penser… » Fouette dents de scie « , comme dit Bérurier, cet angliciste distingué !
Vous me croirez si vous voudrez, comme dit mon éternel Bérurier, mais à Chicago, un flic français en mission officielle a beaucoup plus de problèmes avec la police locale qu’avec les gangsters ! Nulle part au monde, les poulets n’aiment qu’on vienne marcher sur leurs plates-bandes, mais aux Etats-Unis, c’est pire qu’ailleurs… Peut-être qu’ils craignent qu’on leur pique leur » enveloppe » au passage ! Halte-làl… Pas touche !… Bas les pattes !… C’est notre affaire… BAS LES PATTES ! ils disent, les poulagas, et les durs répliquent » hands up ! « , ce qui prouve que ce pays est bien celui des contradictions. Il n’y a que les gonzesses qui soient comme chez nous… Surtout les taxi-girls à qui j’ai eu affaire tout au cours de ma mission… Leur devise, à elles, ce serait plutôt » legs up « , » jambes en l’air » si vous préférez.