172 – Ceci n’est pas une pipe
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Le maquillage de la mémère se craquelle comme une terre trop cuite. Elle a trois tours de perlouzes sur le goitre, deux suspensions avec éclairage indirect aux étiquettes et une dizaine de bagues qui la font scintiller comme l’autoroute de l’Ouest au soir d’un lundi de Pâques.
Figurez-vous que ce monticule aurifié et horrifiant s’envoie un jules de vingt… carats ! Seulement, ce petit téméraire vient de se faire allonger…, du moins tout le donne à penser… » Fouette dents de scie « , comme dit Bérurier, cet angliciste distingué !
Il me regarde avec intérêt et commisération. – Vous êtes monsieur Berthier ? demande-t-il. Il se dégrafe le col pour avoir plus de possibilités oratoires.
– Non, réponds-je, pourquoi ? – Je venais à cause que Mme Berthier a eu un petit ennui, fait-il gauchement. – Ah ? – Oui, elle s’est fait écraser par une auto…
– Et elle est morte ? – Tuée net. – C’est ce que vous appelez un petit ennui, vous ?
